Ça ne fait pas très longtemps qu’il est ici. Pas très longtemps comme dans quelque jours, tout au plus. Il ne sait pas où il se trouve. Pas de carte, pas de GPS, rien qu’une vieille boussole qu’il a reçue lors de ses dix ans, à l’époque où il participait fièrement à des activités scout, intimement persuadé que le meilleur métier au monde était celui d’aventurier. De cette époque, il a gardé quelques maigres rudiments de survie, sa boussole qui n’indique peut-être même pas le Nord, et un vieux couteau suisse dont la lame a décidément vu de meilleurs jours. Pas de quoi s'enorgueillir, certainement. Et pourtant, il ne se sent pas tellement en danger. Tout ira bien, qu'il se dit, sans exactement savoir d'où lui vient cette confiance aveugle. Il n'est pas croyant. Son père n'est pas là. Il ne connaît rien, ni personne, mais dans sa tête de gamin de vingt-quatre balais, tout finira par s'arranger. Peut-être ne restera-t-il ici que quelques jours, que quelques semaines avant qu'on ne vienne le délivrer de cette farce.

Ha Ha Ha.

C’est qu’il a eu de la chance jusqu’à présent. Un bol pas possible. Parce que tout ce qu’il a croisé, depuis qu’il se trouve en territoire inconnu, c’est deux-trois chats faméliques et un vieux carton de pizza trimballé par le vent. Et, comme tout ce qui monte redescend, la chance finit toujours par tourner, même quand on est le fils d’un brillant scientifique et qu’on a toujours eu pratiquement le monde à ses pieds.  

Il ne pense pas, lorsqu'il entend des voix, à se dissimuler. On a beau être en plein milieu de la fin du monde, il ne réfléchit tout simplement pas. Il n'a pas l'habitude, encore, de devoir se battre pour sa survie. C'était simple, avant: il faisait partie des privilégiés. Tout en haut de la chaîne alimentaire, il n'avait pas à se préoccuper d'argent ou de confort. Passé maître dans l'art de ne pas se poser de questions -ou presque. Il s'avance, le bellâtre, avec ses vêtements qui ont l'air presque neufs et son sac rempli de rations militaires. Il ne songe pas que quelqu'un d'autre aimerait bien dormir sur son tapis de sol, bien au chaud dans sa couverture de survie.

Il ne pense pas, lorsque le petit groupe se lève, qu'il vaudrait mieux tourner les talons et déguerpir pendant qu'il en est encore temps.

Il ne pense pas-

Il ouvre les yeux et la lumière l'agresse. Il fait froid, mais le sol glacé contre son visage est un réel soulagement. Tout lui fait mal. Chaque respiration, chaque soubresaut de son corps, chaque minuscule mouvement lui tire presque un grognement de douleur. Il se hisse difficilement en position assise, appuie son dos meurtri sur un mur. La lumière du jour entre par une fenêtre quelque part au-dessus de sa tête: ils ne l'ont pas laissé dehors. C'est au moins ça. Mais tout a disparu, sauf sa vieille boussole à la vitre cassée et le couteau à la lame émoussée. Le reste s'est envolé -ses attaquants y compris. Pressés, probablement, puisqu'il n'y a que l'un de ses lacets qui est défait.

Et puis il entend. Ou plutôt, il n'entend pas. Tout à la fois. Il entend le bruit d'un volet qu'il claque, ou du moins c'est ce qu'il croit d'abord. Parce qu'il n'y a pas un seul souffle de vent, pas la moindre brise pour le faire claquer, ce volet. Et puis, depuis quand pose-t-on des volets à l'intérieur ? Quelque chose n'est pas normal. Le son se rapproche. Comme... quelqu'un qui grimpe un escalier, lourdement. Puis, enfin, un choc sur la porte. Et un autre. Encore sonné, il se remet debout aussi rapidement que ses membres contusionnés le lui permettent. Il serait temps de sortir d'ici, et vite. Faire le point d'abord, agir ensuite. La seule sortie possible semble être la fenêtre, mais elle est trop haute pour qu'il s'y rende seul. Autour, dans la pénombre, il distingue une table de conférence et plusieurs chaises. Empilant les chaises, il s'empresse de grimper sur son échelle improvisée, qui manque de basculer à plusieurs reprises sous son poids. Alors qu'il atteint le rebord de la fenêtre, le battant cède, et un flot de... personnes ? humains ? corps ? se déverse dans la pièce. Envoyant basculer d'un coup de pied la structure bancale qui lui a permis de se placer hors d'atteinte, il reste perché là plusieurs minutes, fasciné. Il n'y a plus une seule trace d'humanité dans les êtres qui se baladent quelques huit pieds sous son refuge. Puis ils convergent vers l'endroit où il se trouve, leurs mains décharnées tendues vers lui, et il décide qu'il serait temps d'aller voir ailleurs, s'il y est.

Jetant un oeil vers l'extérieur, il constate qu'il est au deuxième étage d'un bâtiment muni d'un escalier de secours. La bande de cons qui s'est emparée de ses affaires a sûrement pris exactement le même chemin que lui. Quelle putain de connerie. Sur ses gardes, cette fois, il chemine un moment dans l'escalier de secours, en silence. Plus rien à manger, rien pour dormir non plus. Tout à refaire. Il arrive à peine à croire à sa propre stupidité. C'est déjà un miracle qu'ils ne l'aient pas égorgé sur place, et qu'il ne se soit pas fait dévorer la cervelle avant de se réveiller. Tant qu'à faire, ils auraient dû l'achever, au lieu de le laisser là sans armes, sans rien. Tant qu'à le laisser crever là, aussi bien faire le boulot proprement. Mais il est bien vivant. Amoché, mais vivant. Assez pour se trimballer d'un bon pas malgré la douleur. Tant qu'il y a de la vie, il y a de l'espoir, pas vrai ?

Hahaha. Quelle connerie.

Faut encore qu'il trouve Lil'. Qu'il parte à sa recherche. Il n'est pas au bon endroit, ça il le sait. Évidemment, sa mère ne l'a pas ramené ici pour qu'il continue à servir de rat de laboratoire pour son père. Mais Lillian, elle, doit l'être. Encore et encore. Faut qu'il trouve sa soeur. Sans qu'il ne sache exactement si c'est pour elle, pour lui, pour eux ou tout simplement pour retirer à son père son jouet préféré.

Quelle putain de connerie.

Comment envisage-t-il sa mort › Inévitable. Elle vient pour tous, peu importe le sexe, l'âge, la situation sociale. Plus jeune, il a dû accepter que pour lui, elle serait peut-être précoce. Mais il gagne du temps, Weiss, il repousse le moment de passer l'arme à gauche comme il le peut. Pendant longtemps il s'est cru fragile, éphémère. Puis est venu le temps de se croire invincible, au-dessus de tout, à rouler trop vite, provoquer le destin. Vivre trop fort, trop souvent. Et maintenant... maintenant la mort rôde partout, derrière chaque porte, chaque fenêtre. Elle se cache dans chaque recoin un peu trop sombre, chaque pièce mal explorée. Elle est attirée par l'odeur du sang, par un pas un peu trop fort, un mot prononcé avec un peu trop de vigueur. Il n'envisage plus la mort avec sérénité. Elle sera violente, sanglante, inattendue et indésirée.
   Réaction face à un Prototype › Bien que toute personne sensée ressente de la peur, ou du moins un certain stress à l'idée de tomber face à face avec un Prototype, c'est plutôt l'exaspération et la fureur qui l'emportent dans le cas de Jackson. Il déteste y avoir affaire, et le moyen le plus rapide de s'en débarrasser sera celui qu'il choisira, dépendamment des circonstances. S'il n'est pas armé, la fuite. S'il est en mesure de leur réduire le crâne en purée ou de les raccourcir d'une tête, il le fera sans hésiter. Moins il y en a, mieux il se porte. Comme tout le monde, quoi.
   Sa plus grande crainte › Ne jamais revoir le monde comme il l'a connu. Même s'il ne s'en sort pas trop mal, il déteste le nouveau monde dans lequel il est bien obligé de vivre. La loi du plus fort, chacun pour soi. Ça a toujours été le cas et il le sait bien, mais au moins, s'il recule dix ans il y avait un bon paquet de commodités qui maintenant ne sont plus que de lointains souvenirs. Finir sa vie dans cette foutue jungle, intimement convaincu qu'une poignée de savants fous (probablement son paternel en tête de peloton) ont poussé leurs recherches trop loin, non merci. S'il n'avait pas cette impression dérangeante que son père n'est pas étranger à la situation, la pilule passerait certainement plus facilement -mais il n'aurait pas plus envie de finir sa vie dans la mâchoire d'un cadavre ambulant.
   Survivre seul(e) ou ensemble › Seul. Même si l'on prétend que la force est dans le nombre, lorsqu'il est question de survie la solitude l'emporte. Nul besoin de partager quoi que ce soit avec qui que ce soit, ou de compenser pour la stupidité ou la lenteur d'un autre. Se mouvoir est plus rapide, se cacher plus facile. Il n'y a personne pour contester ses décisions, désobéir, trahir. S'attacher à un groupe, c'est crever à petit feu.
   Anecdote › Avant que les expériences n'aillent trop loin, que l'épidémie ne devienne une pandémie et que le monde entier sombre dans le chaos, il y avait Beatrice. Intelligente, forte, indépendante. Elle ne provenait pas d'une famille aisée ou célèbre. Elle détestait être sous les projecteurs. Elle avait des projets de carrière. Ambitieuse. Et lui avait pensé lui passer la bague au doigt. Ce qu'il n'avait jamais pu faire, bien évidemment. Mais la bague repose toujours entre ses clavicules, au bout d'une chaîne solide, à l'abri sous ses vêtements. Il n'y prête plus attention. Elle y est, tout simplement. Tout comme Beatrice est toujours quelque part dans son esprit, souvenir fugace qui n'est jamais vraiment présent, mais qui ne disparaît jamais réellement non plus.
   Alignement › Chaotique neutre. Dans un monde devenu sans loi, sans ordre établi, il lui semble tout naturel de ne suivre que ses propres besoins, son propre code de conduite. Lâché au beau milieu du Nomansland peu après le début de l'épidémie, il n'a aucun but spécifique, sinon celui de retrouver sa soeur -ou de survivre assez longtemps pour y arriver.
   Spécialité › Le hit and run. Pas trop adepte des sports d'équipe, il a pourtant joué pour l'équipe de baseball de son collège pendant plusieurs années, et développé une sacrée puissance de frappe –sans oublier un talent certain pour le sprint. Son truc, c’est de cogner d’abord, et de déguerpir ensuite. Il n’a pas peur de se jeter dans la mêlée pour défendre ses intérêts, mais, étant seul, se doit de mesurer ses chances de réussite avant tout (ce qu’il ne fait pas toujours).  La plupart du temps, il compte sur ses jambes pour le sortir des mauvaises situations. Pour le reste, il improvise. Sa préférence va aux objets contondants, qui se trouvent un peu partout et qui ne demandent aucun entretient.
   Environnement › Plutôt urbain. Les labyrinthes créés par les boulevards, rues et ruelles offrent une quantité non-négligeables d'abris et de ressources. Les objets laissés à l'abandon se révèlent souvent utiles et relativement faciles à trouver. Il y a aussi un taux plus élevé de pièces qu'on peut verrouiller de l'intérieur, avantage non-négligeable lorsqu'on préfère voyager seul et qu'on n'a pas une paire d'yeux derrière la tête.
   Débuts à Nomansland › Parachuté au beau milieu de nulle part (et par le fait même hors d'atteinte de son père) en 2011, sa première priorité a été de retrouver sa soeur, supposément réfugiée au barrage. Manque de bol, la frangine n'y est pas, et de toute façon Jackson ne s'y est jamais rendu. Trimballé d'un côté et de l'autre par différents rassemblements de survivants un peu perdus, il a fini par se retrouver tout seul. Impatient, bagarreur, autoritaire et borné, Jax n'est carrément pas le compagnon de voyage idéal, et de toute façon supporte difficilement la stupidité des autres. La pseudo-démocratie, très peu pour lui. L'idée de retrouver Lillian est toujours très présente dans son esprit. Malheureusement, sans carte et sans repères, il lui est difficile de s'orienter dans la bonne direction.